bajo esta lluvia

me gustaría encontrarte

ahora bajo esta lluvia,

que seas mi héroe

este lunes

en Constitución Gótica.

miro la ventanilla esmerilada

de gotas, de ganas,

le saco una foto,

vos podrías, sin duda,

describirla mejor.

quiero abrir la boca

y beberme el cielo.

tengo sed,

es la ansiedad que me raspa

como una miga

de pan que se fue

por el tubito equivocado.

me gustaría encontrarte

ahora bajo esta lluvia,

con tu camisa rayada,

empapado como yo,

sin paragüas.

eme

soy San Telmo pasado por agua
y por siglos,
verso histérico en la punta de la lengua
y la lengua siempre dispuesta
a saltar al amor,
aunque haya vacío.

soy quien leyó el pronóstico equivocado,
y está parada en la esquina que no es,
servilleta de bar mojada con campari,
la ansiedad hecha carne
y la carne chamuscada
de ansiedades.

yo soy el boleto de colectivo
en mitad del libro,
quien riega los papeles
con una bic trazo grueso negra
con la inútil esperanza
de que vaya a florecer
algo parecido a un poema.

soy quien no asistió al curso
de tejido,
soy tango y rock and roll,
la que tiene el cuero y el cuore
en llamas, soy.
mariana con eme,
aunque me muera de ganas
de ser ge o i,
yo soy eme.

amargo

mientras cada cual atiende su juego

la tristeza crece de manera cuántica.

un aburrido decide expulsar

a Plutón del sistema solar,

Francesca no se decide a abrir

la puerta de la camioneta,

Mario está internado,

Idea se fue

y la misma bala sigue acabando

todos los días con Ernesto.

y

la vuelta

de tuerca

que no llega.

y

la lluvia

lloviendo

tanto corazón.

y

vos esquivando

todas mis misivas.

qué hacer

con este sentimiento

de fin del mundo

de hasta acá,

de caput, no more.

alguna noche de 2009

soldaditos

es innegable,

entre vos y yo hay combustible,

una inmensa cápsula de combustible.

si alguno de los dos prendiera un cigarrillo

o la luna

o un verso,

la ciudad estallaría por el aire.

pronóstico extendido:

todo roto. todo.

restos de corazones, de bocas

de papeles, de canciones,

de plazas, de estaciones de subte,

de besos, de pasosdobles,

de espejos rotos desparramados

por las avenidas también rotas,

convertidas en un único gran bache.

escenografía cantada:

el desastre.

y nosotros:

los culpables.

soldaditos desnudos,

tumbados,

agonizando en el fuerte.

migas

como los peores dolores

aparecés cuando las luces

se apagan.

desafinada y criolla

está mi cama, torturada por

madrugadas tan calmas

que marean.

mudo el telefonito de

mensajes etílicos.

etílica mi tinta,

patética, olvidable.

en delirios me envuelvo,

pero no puedo volver.

palomas canallas,

empachadas con mis migas.

aspirinetas

los Oliverios, el de la película y el de la vida real, buscaban a la mujer que supiera volar. yo busco algo menos pretencioso, sin embargo llevo casi tres décadas sin lograr encontrar al hombre que guarde aspirinetas en el baño. sí, las chiquitas, las rosas, esas mismas. y en esto, como los Oliverios, también soy irreductible, si no tienen aspirinetas pierden el tiempo conmigo.

el día en que fui a tu casa y te pedí de pasar al baño no quise revisarte el botiquín, hice un esfuerzo inmenso, casi sobrehumano, para no abrirlo. no quería que vieras mi cara de desilusión al salir con ese gesto que han visto tantos otros sin lograr descifrar lo que había ocurrido, ese gesto de decepción, de ruptura de algo inexplicable, ese gesto que sólo se traduce en “vos tampoco sos”.

pero no soy tan buena como para obviar la inspección de tu baño sólo para ahorrarte el interrogante de mi repentina fuga, también hay otra explicación: no quise quemar las naves. por una vez, yo, la piromaníaca del amor decidí quedarme con el fósforo sin encender en la mano. es tan grande mi deseo de quedarme en vos que quise salvarte de mí, darte un changüí, ponerte en alerta. es más, quiero tanto que vos sí seas, que por las dudas te paso un dato, en Farmacity están de oferta. 

dilema

últimamente duermo mal,  es cierto.

es que soñar con vos es tan lindo

como dedicarte el desvelo

y me cuesta decidir qué hacer

de mis noches,

de qué manera tenerte

mientras no te tengo.

seis poemas para él

Hay quien se ha descuidado y ahora está,

colgado de la Luna y ya no volverá.

Ariel Rot

*

llevo varias noches intentando

matar este tiempo en el que estás lejos,

enrosco hilos en mis dedos,

los torturo, quiero hacerlos reaccionar,

pero cuando le abro paso a la sangre

y los llevo al papel, nada aprendieron,

siguen insistiendo en garabatos

que se parecen a tu inicial.

*

te adueñaste de todas las palabras,

y ahora no puedo escribirte ninguna.

*

llevo varias bocas buscando la tuya,

esa boca de capítulo 7 que tenés,

esa que podría ser venenosa,

pero no importa.

*

suena irónico

que habiendo tanto diccionario

no encuentre otra  palabra

que no sea tu nombre

para nombrar estos días.

*

volví a nacer en Congreso,

una tarde de caramelos a las siete.

abrí los ojos al fin porteños,

tu luz cobre me dio la bienvenida.

*

vos pusiste toda esa ternura

en mis manos y no supe qué hacer.

maldigo mi torpeza, mi digestión lenta,

me reprocho a mi misma;

debí besarte en ese andén.

sí

…la sílaba olvidada del Comienzo

Octavio Paz.

sí

desde siempre

el fuego fue

una cuestión

improvisada.

como las bocas

cuando a Buenos Aires

se le antoja.

caprichosa,

exacta.

como volver

a decir sí,

aquella sílaba olvidada.

foto

nunca voy a volver a ser tan linda

ni vamos a volver a estar tan lejos

como en esa foto

en la que estamos juntos.

bajo el aurilucar

bajo el auricular

ninguna ciudad queda tan lejos,

sin embargo, siempre

me termino quedando

con estas calles,

con estos Aires Buenos.

bajo el auricular

ninguno es pata dura

y todo sucede al ritmo que deseo.

bajo el auricular

soy lo que se me antoja;

una estrella de rock,

una ladrona de bancos,

tu actriz porno.

bajo el auricular

te siento en la mesa

de un cafetín y mantenemos

charlas donde no hay lugar

para la cobardía ni el tartamudeo.

bajo el auricular

nuestra coreografía de amor

se lleva todos los premios.

inevitable

pero te acercás

y es lógico

que los nísperos

sientan envidia,

que se deshiele

el invierno,

que la piel

no pida piedad,

que las manos decidan

ignorar el riesgo.

todo en su lugar

ya no le temo

a la vigencia de este amor,

a tus letras que llegan

para helar mi sangre

que espera deseosa

de helarse como siempre

y desde siempre.

todo está en su lugar.

las canciones que siguen

siendo nuestras,

tu fantasma atacando

los rincones,

tu nombre mal escrito

en mi cuaderno,

el alivio a la sombra

de aquel árbol.

me declaro fundamentalista

de tus notas,

de tus sueños cascoteados

y de los otros,

esos que han sobrevivido

al paso de los años,

de la miseria, de la soledad.

todo está donde debiera estar.

vos bomba bombeando

mi corazón,

siempre a punto de estallar. 

autodefinido

pocas cosas me definen

tanto como la lluvia;

San Telmo, el invierno,

el tabaco y la menta.

mis papeles manchados

de naranja, las libélulas,

los números impares.

cierta falta de ortografía.

pero vos no

yo puedo tolerar

que nuestro mundo se venga abajo,

puedo mutar mi amor,

quererte a pesar de

haber cerrado el libro.

asumir que mis sueños

son unos jodidos,

saber que los tuyos

te los va a cumplir otra.

yo puedo vivir con todo eso,

de verdad que puedo.

una única idea me desploma.

 

no bastardees la historia,

no retoques tu foto.

vos nene no, por favor, no.

no te conviertas en un imbécil,

quedáte afuera de la bolsa.

de nada sirve

qué mano macabra

nos cruza y nos vuelve a cruzar

en el asfalto, como dos manchas de

tinta, o de aceite, o de vómito.

ahí estamos,

en el enchastre,

simbióticos.

ahí estuvimos,

desde siempre,

patinando,  

chochándonos,

haciendo chocar

todo lo chocable,

desde las copas

hasta los taxis.

tenías razón

aquella vez

y todas las veces.

de nada sirve

que me despida.

si cada vez

que levanto una mano

para decirte chau,

el titiritero

me obliga a levantar 

la otra,

para sostenerte,

para llevarte a casa.

word

abro un word,

lo titulo,

escribo,

tomo vino,

me desveno,

ahí,

entera,

en times new roman

número once,

porque de original

esto no tiene nada.

¿desea guardar

los cambios

efectuados en  “fin”?

y la verdad que no,

me encantaría

no guardar los cambios.

ojalá hubiera una fe

de erratas a la cual abrazarse.

vuelvo a mirar el

cartelito cruel;

¿desea guardar

los cambios

efectuados en “fin”?

no queda otra

que aceptar.

suena una zamba,

y no es casualidad.

tan poquita lluvia

hoy tampoco se

vino el mundo abajo,

no hizo frío de verdad,

y ninguna canción dio

en la tecla.

Arturo estuvo

todo el día encima

mío como si supiera,

y sabe, 

que tengo un poema

como soga al cuello

y que cuando

al  fin logre descularlo,

todo este cuento

habrá oficialmente

acabado.

no pienses mal,

no es que lo esté 

estirando, 

pero cuesta escribir

con esta letra de más,

con este amor de menos,

con tan poquita lluvia.

Taganga

Ahogáte en agua bendita,

que ya ni el diablo 

te salva.

Miguel Angel Pérez y Gustavo "Cuchi" Leguizamón.

 

Taganga

esta orilla colombiana

se parece a esa de Bolivia,

pero no lo es.

todo resulta tan bello y simple

como tener las patas llenas de arena,

como la cerveza porque sí,

como que tu erre errada

me provoca ganas de besarte,

y  te beso.

fui tu mocha por unos días

y vos mi cable argento

enchufado a dos veinte.

relatar las chispas que nos sacamos

sería una obviedad.

algo de mi corazón se desprendió

en tu cuerpo,

mucho de tu corazón

exige unos versos.

lamento no estar

a la altura del conflicto.

¡carajo! cómo cuesta

soltarte un chau

en este contexto.

Medellín

quién hubiera dicho
que en medio de tanta primavera
crecerían, también, los edificios.

puedo verlos, alzando la punta
de sus pies en un intento bastante
cercano de alcanzar el cielo,
tratando de dejar abajo,
bien abajo,
todo aquello.

pero cae la noche
y el cerro se enciende
de estrellas o plegarias.

aunque te tapes la cara
para que no te vean llorar,
ese dolor es parte
de tu dignísima identidad.