todo en su lugar

ya no le temo

a la vigencia de este amor,

a tus letras que llegan

para helar mi sangre

que espera deseosa

de helarse como siempre

y desde siempre.

todo está en su lugar.

las canciones que siguen

siendo nuestras,

tu fantasma atacando

los rincones,

tu nombre mal escrito

en mi cuaderno,

el alivio a la sombra

de aquel árbol.

me declaro fundamentalista

de tus notas,

de tus sueños cascoteados

y de los otros,

esos que han sobrevivido

al paso de los años,

de la miseria, de la soledad.

todo está donde debiera estar.

vos bomba bombeando

mi corazón,

siempre a punto de estallar. 

autodefinido

pocas cosas me definen

tanto como la lluvia;

San Telmo, el invierno,

el tabaco y la menta.

mis papeles manchados

de naranja, las libélulas,

los números impares.

cierta falta de ortografía.

pero vos no

yo puedo tolerar

que nuestro mundo se venga abajo,

puedo mutar mi amor,

quererte a pesar de

haber cerrado el libro.

asumir que mis sueños

son unos jodidos,

saber que los tuyos

te los va a cumplir otra.

yo puedo vivir con todo eso,

de verdad que puedo.

una única idea me desploma.

 

no bastardees la historia,

no retoques tu foto.

vos nene no, por favor, no.

no te conviertas en un imbécil,

quedáte afuera de la bolsa.

de nada sirve

qué mano macabra

nos cruza y nos vuelve a cruzar

en el asfalto, como dos manchas de

tinta, o de aceite, o de vómito.

ahí estamos,

en el enchastre,

simbióticos.

ahí estuvimos,

desde siempre,

patinando,  

chochándonos,

haciendo chocar

todo lo chocable,

desde las copas

hasta los taxis.

tenías razón

aquella vez

y todas las veces.

de nada sirve

que me despida.

si cada vez

que levanto una mano

para decirte chau,

el titiritero

me obliga a levantar 

la otra,

para sostenerte,

para llevarte a casa.

word

abro un word,

lo titulo,

escribo,

tomo vino,

me desveno,

ahí,

entera,

en times new roman

número once,

porque de original

esto no tiene nada.

¿desea guardar

los cambios

efectuados en  “fin”?

y la verdad que no,

me encantaría

no guardar los cambios.

ojalá hubiera una fe

de erratas a la cual abrazarse.

vuelvo a mirar el

cartelito cruel;

¿desea guardar

los cambios

efectuados en “fin”?

no queda otra

que aceptar.

suena una zamba,

y no es casualidad.

tan poquita lluvia

hoy tampoco se

vino el mundo abajo,

no hizo frío de verdad,

y ninguna canción dio

en la tecla.

Arturo estuvo

todo el día encima

mío como si supiera,

y sabe, 

que tengo un poema

como soga al cuello

y que cuando

al  fin logre descularlo,

todo este cuento

habrá oficialmente

acabado.

no pienses mal,

no es que lo esté 

estirando, 

pero cuesta escribir

con esta letra de más,

con este amor de menos,

con tan poquita lluvia.

Taganga

Ahogáte en agua bendita,

que ya ni el diablo 

te salva.

Miguel Angel Pérez y Gustavo "Cuchi" Leguizamón.

 

Taganga

esta orilla colombiana

se parece a esa de Bolivia,

pero no lo es.

todo resulta tan bello y simple

como tener las patas llenas de arena,

como la cerveza porque sí,

como que tu erre errada

me provoca ganas de besarte,

y  te beso.

fui tu mocha por unos días

y vos mi cable argento

enchufado a dos veinte.

relatar las chispas que nos sacamos

sería una obviedad.

algo de mi corazón se desprendió

en tu cuerpo,

mucho de tu corazón

exige unos versos.

lamento no estar

a la altura del conflicto.

¡carajo! cómo cuesta

soltarte un chau

en este contexto.

Medellín

quién hubiera dicho
que en medio de tanta primavera
crecerían, también, los edificios.

puedo verlos, alzando la punta
de sus pies en un intento bastante
cercano de alcanzar el cielo,
tratando de dejar abajo,
bien abajo,
todo aquello.

pero cae la noche
y el cerro se enciende
de estrellas o plegarias.

aunque te tapes la cara
para que no te vean llorar,
ese dolor es parte
de tu dignísima identidad.

currículum II

sé que no tengo

un currículum muy alentador que digamos;

mi negación a los paragüas,

una ansiedad que es promesa fija de banquina,

un corazón disparador, disparado,

un amor de aquellos, con cicatriz en la rodilla,

días desbolados, noches desveladas,

una discografía esquizofrénica,

alergia al tilo y a la histeria,

el protocolo nonato,

y cierta atracción por todo lo inflamable,

son algunas cosas que no suman demasiado.

pero vos me gustás,

así de simple,

y así de tanto.

y aunque

sé que no tengo

un currículum muy alentador que digamos,

podrías evaluarlo.

llueve

llueve arriba y debajo de las nubes,

en el asfalto, sobre los edificios,

en tu balcón repleto de cactus

como mi jardín, donde también llueve.

desesperadamente, con furia,

buscando en los rincones

una respuesta más o menos razonable,

inundándolos.

llueve sobre el perro

que me mira con pena

y por suerte, no pregunta.

llueve en las botellas

que dejamos vacías

y se han vuelto a llenar

de lluvia.

llueve afuera del colectivo

y adentro lluevo yo;

lluevo con toda la cara,

tengo la nariz, la boca,

el ombligo todo llovido

o llorado, que no siempre

es lo mismo,

pero ocurre hoy uno de esos casos

en que se confunden las letras,

la materia, el significado.

llueve el mundo que se viene abajo

como yo sin tu abrazo.

no me sueltes, te pedí,

que si me soltás, me caigo.

y desde ese golpe a esta mañana,

pasaron ya diez años.

me miraste con ojos

de Libélula anunciando

y me envolviste,

no me sueltes, pensé,

no me vuelvas a soltar,

pero no pude pedir.

una gota cayó sobre mí,

dos, tres, cuatro.

me fui nomás,

renga, despeinada,

llovida o llorada.

estás volviendo

Me acuerdo que abrí
la puerta y eras vos.

Fito Paez

estás volviendo,
venís con tu barba rala
a instalarte en mi pecho
y cavar mi tumba.

estoy naciendo,
sólo para que
me vuelvas a asesinar.

de Hasta la última uva

Y esa canción que nunca escribiré
que dice: no te extraño.

PALA.

el tabaco un día de lluvia,
el tinto con cerezas,
Buenos Aires de noche,
los bares casa,
los bares templo,
los bares hotel alojamiento,
los tanguitos en Almagro,
la pizza con amigos
y quiero vale cuatro.
las canciones que son parte,
que me parten,
ese gallego tan porteño,
tantos poetas,
tantas guitarras,
pero sobre todo tu ojos,
son algunas de las cosas,
por las que vale la pena,
que el mundo siga
dando vueltas.

grabado para la canción "Por Caballito" del disco Yo y Ya, de Carlos PALA Palacio.

la misma piedra

abrió sus ojos
dando inicio a la luz.

dijo “vino” como
quien dice “abracadabra”.

la primavera instalada
y los pies prontos al vuelo.

“salud” dijo,
y acercó su boca.

mi corazón redondo, redundante
no pudo más que reincidir.

silviocidio

llueve y cuesta la noche

sin la posibilidad de tu ruleta.

-chau- dije

cuando debí morderme la lengua.

“fin” escribí en tu buzón

como una ametralladora.

una sola luna bastó

para el arrepentimiento.

ahora resta putearme en los espejos,

morir de canciones autobiográficas

y de estupidez.

con un tango de fondo

sistemático che.

en Almagro siempre
con un tango de fondo.

esta necesidad de vos
se desata bestialmente.

toda tu ausencia juntita ahí,
en mi vaso de cabernet sin hielo,

en los azulejos del baño,
en la gorra que pasa el cantor.

la mesa redonda con las mismas jetas,
laburantes de la nostalgia, del desamor.

tienen, como yo, la vejez en la mirada,
la tos sufrida, las cartas (mal) marcadas,

los porotos que no suman,
tienen ellos, como yo, un corazón que no sana.

siempre lo mismo.
en las madrugadas, siempre.

siempre lo mismo para
que después llegue el sol

olvidándose el olvido en otro barrio.

Bar de Roberto, una mala noche de un mal año.

reencuentro II

qué estupidez haber pensado
que ya no volvería
a escribir sobre nosotros,
así, de la manera en que
mejor sé nombrarnos:
enredados,
con todo lo que eso implica
y suda
y desvela.

tu gata con nombre
de ex novia, pobre,
miraba y no entendía,
¿qué hace otra vez
esta mina acá?

tantas veces me pregunté
lo mismo y no sabía,
pero creo que hoy sí
puedo darle una respuesta.

vine a palpar bien profundo
eso de la belleza,
a reafirmar que las mejores
noches son las que no se duermen,
a bailar un lento, a emborracharme,
a dejarme querer por tu dueño y a quererlo,
porque nunca pregunta por qué lloro,
porque me resucita la ternura
y siempre me deja baleada de poesía,
y es lindo como vos, pero menos arisco.

entre otras muchas cosas, a eso vine.
a recordarme a mi misma
quién soy.

gallito ciego

fuera de vos no soy más que

un montón de huesos

jugando al gallito ciego,

condenada a palpar rostros

en donde nunca te encuentro.

políglota

si estuvieramos en Brasil te diría você é cute,
sei carino en Toscana,
tu ets bonic al ritmo de Serrat,
sie sind schön comiendo una salchicha con crucut,
tu es belle en lo alto de la Torre,
you are so beautiful como la canción de Joe.

pero estamos en San Telmo
y aunque sus adoquines se han vuelto políglotas
en este último tiempo,
uso nuestro criollo y no me canso de decirte
lo muy mucho demasiado exageradamente lindo que sos,
de verdad eh, con ganas, bocha, sarpado.

otra historia criolla

son las seis de la mañana

en Corrientes y Medrano,

tengo sed y un tinto

semirobado en la cartera,

pero besarlo ya sería demasiado.

allá a la vuelta

quedó el final de una fiesta

de esas que no se esperan,

es bueno a veces bailar cachengue

como si el dolor no existiera.

un tipo con barba

se chamuyaba a otra

que nunca le iba a decir que sí,

si hubiera mirado a su derecha

no estaría ahora solo en su casa

y yo estaría escribiendo

otro poema.

en diagonal a la parada

una sucursal de la Continental

me recuerda aquella noche

cuando todo arrancaba,

mentiría si me hiciera la sorprendida,

si te dijera que no sabía que este

iba a ser el desenlace,

las perdices nunca fueron

una posibilidad real.

lo mismo me permito

por dos minutos delirar,

me avala el alcohol en sangre,

que estoy en tu barrio o casi,

y esa siempre es una buena excusa

para pretenderte.

podrías pasar en tu caballo moderno,

clavar los frenos y rescatarme,

llevarme a dormir a tu cama,

aprovecharte de la situación,

desayunarte mi alma y mi cintura.

no sería tu culpa esta vez.

si el barbudo sólo hubiera

mirado a su derecha…

ansiedad

el desvelo se

desprende de la lluvia.

la ansiedad piromaníaca

y sus víctimas:

pestañas, cigarrillos,

canciones, yerba.

tu nombre enquistado

en mis papeles.

mis ojos clavados

en el teléfono.

mis ojos abiertos

de par en par.