XVII

Vi tu foto y me dormí en una habitación.

Fito Paez.

XVII

un papel en el teclado

de tu computadora,

un boleto de colectivo

hasta Palermo,

una entrada

ajada de ticketek

que dice Silvio

y dice quince

y dice Abril.

las distintas maneras

del fuego.

las sábanas retorcidas,

apelotonadas, maltratadas.

las Libélulas que

supieron volar alguna vez.

una foto nuestra

que por temporadas

saco y pongo

de la mesa de luz,

como un acto rabioso

o tierno,

como una necesidad

o una venganza.

la fuerza de un

corazón de veinte

que no se rendía,

la inocencia de unos ojos

que fueron verdes

antes de ser grises,

el borde de tus labios,

la guarida de tu beso.

las musas que

nunca se agotan

cuando se asoma tu nombre

y tu nombre escrito

en una servilleta de bar.

tantas canciones flotando

en las botellas,

sonando en nuestro funeral.

la estúpida ambición

de eternidad.

los desayunos que fueron

y los que nunca serán.

el desaire de esa calle sola,

el olvido que nunca llega.

este poema y los otros,

todo el libreto que me das.