otro de la lluvia y nuestros desencuentros

llueve en Buenos Aires,

es Abril, pero parece primavera.

pedaleo por Carlos Calvo

y la oportunidad parece estar escrita.

te pongo un mensaje avisando

que estaré pasando

por tu esquina en breve,

que si estás, me paso.

no puede fallar,

es una gran tarde,

estoy contenta,

los Stones me anuncian

la llegada de colores,

tengo el viento a favor,

todos los semáforos me dan verde

y mi vestido está empapado,

lo cual es motivo suficiente

para imaginar escenas de amor

donde te resulto irresistible.

pienso en llegar a tu casacuarto,

ya puedo saborear el café

que vas a preparar para los dos,

ya quiero sacarme los borcegos,

ya secarme en tu abrazo,

hablar de nada, llenarnos de todo,

empatarnos la siesta.

llegando a Jujuy

ya ni siquiera Mick suena.

la fantasía peligra

pero automáticamente la resucito,

soy una verdadera especialista en eso,

pienso que quizás saliste a buscarme,

que en cualquier momento

te me hacés visible,

ganándole como siempre a la lluvia

la pulseada de bellezas.

en Santiago del Estero

tu silencio me baja de un hondazo,

giro la cabeza a mi izquierda

dándote el último changüí,

pero tampoco estás en la puerta.

trago saliva,

ya conozco ese gusto

a desilusión pastosa.

después nada,

la 9 de Julio,

Constitución apocalíptica,

y la puta ironía de

tu respuesta llegando

cuando ya estoy

tan lejos que no importa.

sos adicto al delay

que se empecina

en que me dejes pasar de largo,

en que te pierdas de mí,

hecha sopa o lluvia,

pedaleando hasta vos

con todo este amor

sin guardabarros.