de oficio: arder

llueve

2012-03-05T12:52:00.003-08:00

llueve arriba y debajo de las nubes,

en el asfalto, sobre los edificios,

en tu balcón repleto de cactus

como mi jardín, donde también llueve.

desesperadamente, con furia,

buscando en los rincones

una respuesta más o menos razonable,

inundándolos.

llueve sobre el perro

que me mira con pena

y por suerte, no pregunta.

llueve en las botellas

que dejamos vacías

y se han vuelto a llenar

de lluvia.

llueve afuera del colectivo

y adentro lluevo yo;

lluevo con toda la cara,

tengo la nariz, la boca,

el ombligo todo llovido

o llorado, que no siempre

es lo mismo,

pero ocurre hoy uno de esos casos

en que se confunden las letras,

la materia, el significado.

llueve el mundo que se viene abajo

como yo sin tu abrazo.

no me sueltes, te pedí,

que si me soltás, me caigo.

y desde ese golpe a esta mañana,

pasaron ya diez años.

me miraste con ojos

de Libélula anunciando

y me envolviste,

no me sueltes, pensé,

no me vuelvas a soltar,

pero no pude pedir.

una gota cayó sobre mí,

dos, tres, cuatro.

me fui nomás,

renga, despeinada,

llovida o llorada.

estás volviendo

2012-02-29T14:51:00.001-08:00

Me acuerdo que abrí
la puerta y eras vos.

Fito Paez

estás volviendo,
venís con tu barba rala
a instalarte en mi pecho
y cavar mi tumba.

estoy naciendo,
sólo para que
me vuelvas a asesinar.

sonreí nomás vos

2012-02-28T17:18:00.004-08:00

cuando te meta un gol, voy a ser un killer

Leiva

sonreí nomás vos,

así, tan suelto,

como si nada cambiaras,

como si el día conservara

los mismos colores

después de tu sonrisa.

sonreí nomás vos,

así, tan liviano,

como si tu boca

no me despertara

cada vez que se abre,

como si mi cuello

no se sientiera vulnerable

ante tus dientes.

sonreí nomás vos,

pero sabé que como

soy pésima para las cuentas,

yo no mido.

nunca traiciono,

siempre aviso.

mis actos, mi ganas,

mi costado piromaníaco,

andan con la cadena suelta.

pero vos seguí nomás,

sonreíendo así,

como si fueras inocente,

ya vas a ver.

de Hasta la última uva

2012-02-28T14:37:00.001-08:00

Y esa canción que nunca escribiré
que dice: no te extraño.

PALA.

el tabaco un día de lluvia,
el tinto con cerezas,
Buenos Aires de noche,
los bares casa,
los bares templo,
los bares hotel alojamiento,
los tanguitos en Almagro,
la pizza con amigos
y quiero vale cuatro.
las canciones que son parte,
que me parten,
ese gallego tan porteño,
tantos poetas,
tantas guitarras,
pero sobre todo tu ojos,
son algunas de las cosas,
por las que vale la pena,
que el mundo siga
dando vueltas.

grabado para la canción "Por Caballito" del disco Yo y Ya, de Carlos PALA Palacio.

ahora que sé tu nombre

2012-02-24T16:26:00.000-08:00

ahora que sé tu nombre
lo entiendo todo,

esos efectos
descabellados,
eléctricos,
alucinógenos
que generas en mí.

ahora que sé tu nombre,
se cae de maduro.

“había una vez …”
arrancaban los cuentos
cuando era chica,
y ahora de grande,
las cosas no cambiaron
en absoluto,
los cuentos buenos,
pero de verdad buenos,
siguen arrancando con hache.

la puta madre,
si algo faltaba, eso era,
saber tu nombre.

ya no hay nada
que pueda hacer,
sonrío y me pierdo.

hoy va a llover.

poema para un 14 de febrero

2012-02-14T13:43:00.000-08:00

son épocas del año,
días perversos
tan molestos como tu hueco
en mi cama ahuecada
por tu no-vos.
y me lo sé de memoria,
Cupido ya no te flecha.
pero en cambio se entretiene
clavándome tu nombre
en las costillas.
no hay desencuentro
sin encuentro posible.
no hay nada.
ángel roñoso. basta.

Poema

2012-01-24T17:19:00.000-08:00

siempre habrá un instante
donde las haches griten
rebelándose con amor y sangre.
tu nombre y el Poema
como la posdata eterna.
Poema madrugada
donde siempre vuelvo,
donde te extraño
y me extraño.
Poema cuarto de mala muerte,
Poema media luz,
agua en tazas de té, Poema sed,
fideos recalentados, Poema hambre.
Poema la ropa perdida
en tu habitación laberinto,
llama Poema, llaga Poema,
lugar donde estamos intactos
y boca a boca los papeles sobran,
Poema temporal, Poema atemporal,
mi única manera de tenerte
en el presente, el Poema.

la misma piedra

2012-01-15T15:03:00.000-08:00

abrió sus ojos
dando inicio a la luz.

dijo “vino” como
quien dice “abracadabra”.

la primavera instalada
y los pies prontos al vuelo.

“salud” dijo,
y acercó su boca.

mi corazón redondo, redundante
no pudo más que reincidir.

cuando el amor se acaba

2012-01-09T03:03:00.000-08:00

cuando el amor se acaba

todo sabe a domingo, a neblina,

dan ganas de marcharse

o desaparecer,

se parece a viajar en tren

hacia el sur cuando llueve.

cuando el amor se acaba

sabe a desierto

a punto muerto a paréntesis,

todos los colores son

otra variante del gris,

todas las canciones

cuentan la historia del fin.

cuando el amor se acaba

sabe a copas rotas

y uno siempre tan descalzo.

cuando el amor se acaba

se parece a un pijama encarnado,

al desconcierto frente

a un libro de bioquímica,

a la tele encendida

sin programación,

a la caída del sol.

y uno se encuentra solo

ante el todo.

solo de soledad,

solo otra vez,

solo. en singular.

silviocidio

2012-01-04T15:07:00.001-08:00

llueve y cuesta la noche

sin la posibilidad de tu ruleta.

-chau- dije

cuando debí morderme la lengua.

“fin” escribí en tu buzón

como una ametralladora.

una sola luna bastó

para el arrepentimiento.

ahora resta putearme en los espejos,

morir de canciones autobiográficas

y de estupidez.

cíclicos

2011-12-27T15:22:00.000-08:00

ya fuimos al cine y a la plaza,
a escuchar guitarras a los bares,
a tantos tantos bares fuimos,
y al biorsi de querusa,
y al descaro respondiendo
“no estamos haciendo nada”
mientras nos golpeaban la puerta
los envidiosos de siempre.
entonces había que ir
a las paredes oscuras
y a las no tanto,
de ansiosos nomás,
de pólvora,
por no aguantar una hora de bondi,
y nunca faltaba una sirena
y un cana que quisiera
encerrarnos por hormonales,
pero tus canciones como coima
sólo funcan conmigo.

ya nos arrastramos
por el asfalto ardido de verano,
ida y vuelta a la resaca
de Si Bemol a Pasteur 11,
desde Retiro Ramal Mitre
a tu cama y a otras camas
que nos prestaban o usurpábamos
como dos refugiados de guerra.

fuimos al cariño y al odio,
por intervalos algunas veces,
y otras, las mejores, las más desquiciadas,
eran flor de fiestas las qué armábamos
con los sentimientos todos juntos
en el lapso de una semana.

ya fuimos al silencio
y sobre todo al ruido,
al reproche y a los portazos,
a la lluvia fuimos hasta la redundancia,
y al paso del tiempo
¡mierda, nene, cómo fuimos!

un lustro después acá estoy,
es lunes y me toca jugar de local,
en plaza Dorrego te espero
y fumo para tratar de calmar
lo que se agita adentro,
llegás: el pelo más corto,
la barba eficaz,
la sonrisa cantada
del que sabe cómo terminará su noche.

nos abrazamos,
¿qué otra cosa hacer sino?
tenemos los codos en carne viva
de tanto borrar despedidas,
nos vimos el hueso,
y los dos sabemos que
nada de lo que digamos
hoy debe ser tomado en serio,
o sí, quizás no haya verdad más
grande que vos y yo,
rodando, cíclicos, por Buenos Aires,
por el amor, por la noche.

con un tango de fondo

2011-12-19T16:23:00.000-08:00

sistemático che.

en Almagro siempre
con un tango de fondo.

esta necesidad de vos
se desata bestialmente.

toda tu ausencia juntita ahí,
en mi vaso de cabernet sin hielo,

en los azulejos del baño,
en la gorra que pasa el cantor.

la mesa redonda con las mismas jetas,
laburantes de la nostalgia, del desamor.

tienen, como yo, la vejez en la mirada,
la tos sufrida, las cartas (mal) marcadas,

los porotos que no suman,
tienen ellos, como yo, un corazón que no sana.

siempre lo mismo.
en las madrugadas, siempre.

siempre lo mismo para
que después llegue el sol

olvidándose el olvido en otro barrio.

Bar de Roberto, una mala noche de un mal año.

reencuentro II

2011-12-15T02:52:00.000-08:00

qué estupidez haber pensado
que ya no volvería
a escribir sobre nosotros,
así, de la manera en que
mejor sé nombrarnos:
enredados,
con todo lo que eso implica
y suda
y desvela.

tu gata con nombre
de ex novia, pobre,
miraba y no entendía,
¿qué hace otra vez
esta mina acá?

tantas veces me pregunté
lo mismo y no sabía,
pero creo que hoy sí
puedo darle una respuesta.

vine a palpar bien profundo
eso de la belleza,
a reafirmar que las mejores
noches son las que no se duermen,
a bailar un lento, a emborracharme,
a dejarme querer por tu dueño y a quererlo,
porque nunca pregunta por qué lloro,
porque me resucita la ternura
y siempre me deja baleada de poesía,
y es lindo como vos, pero menos arisco.

entre otras muchas cosas, a eso vine.
a recordarme a mi misma
quién soy.

definiciones III

2011-12-14T07:13:00.000-08:00

tu lengua:

bala perdida.

edición

2011-11-29T13:24:00.001-08:00

no hay lugar

para el pasado,

le dije.

editemos los dolores.

hagamos lo que nadie hace,

guardemos silencio,

misterio, razones.

evitemos la repetida

y engorrosa cuestión

de los prontuarios.

ganemos besos,

manos, rincones.

ya habrá tiempo

para arruinarlo.

gallito ciego

2011-11-26T03:52:00.000-08:00

fuera de vos no soy más que

un montón de huesos

jugando al gallito ciego,

condenada a palpar rostros

en donde nunca te encuentro.

puede que ocurra.

2011-11-25T01:06:00.000-08:00

puede que ocurra,
que algún día pase,
que deje de buscar la manera
de encastrar tu belleza
con mi desastre,
que me agote no entender
cómo es que no
si tus ojos así,
que ya no quiera traducir
mimos naranjas
y vueltas en bicicleta.
que algún día
acode mi corazón
en otra barra,
puede que ocurra.

pero siempre que llueva,
voy a gotearte,
pretenderte.

amontonados.

2011-11-23T01:39:00.000-08:00

tantos presagios
finalizando el mundo
y ya ves, sigue girando.

tantas sentencias
para este corazón
y ya ves, sigue latiendo.

cuando fue la última uva
hubo un gran silencio,
pero también hubo respiración.

el viento volvió a hacer de las suyas:

silbar tu nombre,

amontonarnos.

18 de noviembre

2011-11-21T09:19:00.001-08:00

Silvio dijo que los amores cobardes

no llegan a amores ni a historias,

se quedan ahí.

puede que el cubano tenga razón,

pero discutiré hasta el día en que me muera

que "ahí" lleva una hache en el medio,

y que nada en este mundo es casual.

cuando la era estaba pariendo un corazón,

vos me diste la mano y nos caímos.

no podía ser de otra forma,

no sabemos ser de otra forma.

al fin entendí,

valió, sigue valiendo por vos,

quemar el cielo,

sangrar.

casacuarto

2011-11-07T18:14:00.000-08:00

recuerdo ese agosto

que pasamos encerrados

en tu casacuarto.

siempre llovía, y si no llovía,

hablábamos de la lluvia.

la cama detrás del sillón

tan estratégicamente dispuesto,

una germinación fallida,

el sabor de un chocolate

cuyo papel todavía conservo

en un libro de Pessoa

porque yo soy de hacer esas cursilerías,

la goleada que me dejaste

hacerte en la play

y un beso para cada festejo.

recuerdo tu truco para sacarte

las miguitas de los pies,

el café bien fuerte

cortado con leche fría,

las milanesas al horno,

tu camisetita colgada,

Lou Reed sonando

y nosotros que no queríamos salir,

porque sabíamos que

vestirnos implicaba

la sequía.

pero un día, no sé cuál

ni cómo; algo pasó.

quizás nos quedamos sin municiones

de campari o de titas,

quizás necesité algo que me ayudara

a digerir tu lindura,

realmente no lo sé.

salí o me saliste,

ya no importa,

pero no pude volver a entrar

a tu casacuarto,

a ese micromundo perfecto

donde siempre llovía,

y si no llovía, vos me hablabas

de la lluvia.

políglota

2011-11-02T19:25:00.000-07:00

si estuvieramos en Brasil te diría você é cute,
sei carino en Toscana,
tu ets bonic al ritmo de Serrat,
sie sind schön comiendo una salchicha con crucut,
tu es belle en lo alto de la Torre,
you are so beautiful como la canción de Joe.

pero estamos en San Telmo
y aunque sus adoquines se han vuelto políglotas
en este último tiempo,
uso nuestro criollo y no me canso de decirte
lo muy mucho demasiado exageradamente lindo que sos,
de verdad eh, con ganas, bocha, sarpado.

otra historia criolla

2011-10-21T04:24:00.000-07:00

son las seis de la mañana

en Corrientes y Medrano,

tengo sed y un tinto

semirobado en la cartera,

pero besarlo ya sería demasiado.

allá a la vuelta

quedó el final de una fiesta

de esas que no se esperan,

es bueno a veces bailar cachengue

como si el dolor no existiera.

un tipo con barba

se chamuyaba a otra

que nunca le iba a decir que sí,

si hubiera mirado a su derecha

no estaría ahora solo en su casa

y yo estaría escribiendo

otro poema.

en diagonal a la parada

una sucursal de la Continental

me recuerda aquella noche

cuando todo arrancaba,

mentiría si me hiciera la sorprendida,

si te dijera que no sabía que este

iba a ser el desenlace,

las perdices nunca fueron

una posibilidad real.

lo mismo me permito

por dos minutos delirar,

me avala el alcohol en sangre,

que estoy en tu barrio o casi,

y esa siempre es una buena excusa

para pretenderte.

podrías pasar en tu caballo moderno,

clavar los frenos y rescatarme,

llevarme a dormir a tu cama,

aprovecharte de la situación,

desayunarte mi alma y mi cintura.

no sería tu culpa esta vez.

si el barbudo sólo hubiera

mirado a su derecha…

yo sé

2011-10-15T12:27:00.000-07:00

vos, tu personaje de vos,

mi personaje de vos,

de nosotros,

de mi,

todas esas versiones,

yo.

en algún momento se tiene que acabar el cuento,

algún día tiene que pasar.

cortar este cordón umbilical

que hay entre mis poemas

y tu nombre.

yo sé,

va a llegar ese día,

y no habrá balcón

ni accidente de autos

ni recital en el Luna,

quizás ni siquiera

haya luna.

yo sé,

algún día llegará

el final del viaje,

y te prometo que no

vamos a estar intactos.

de rechazos

2011-10-10T18:06:00.000-07:00

aunque al No lo vistas de frack,
No queda.

eje

2011-10-05T13:41:00.000-07:00

perdí el eje

en algún rincón

de tu casa.

no sé,

por ahí,

tras las trompetas,

en la copa de vino,

una gota antes

de pasar al ron.

no sé,

por ahí,

en tu sillón,

mientras te miraba cocinar

y la escena era

tan de celuloide

que no hay palabra

que resulte útil.

no sé,

por ahí,

en tu beso,

al fin tu beso

o tus manos

que ¡vamos!

ya era hora,

al fin.

cuando encerraste

mi cintura,

o en tus sábanas

mientras me despeinabas,

quizás cuando desperté

en la noche

y te vi dormir,

no sé,

capaz fue ahí.

en tu nombre:

perdí el eje.

al fin

perdí mi eje.

inevitable

2011-10-04T18:05:00.001-07:00

pero te acercás

y es lógico

que los nísperos

sientan envidia,

que se deshiele

el invierno,

que la piel

no pida piedad,

que las manos decidan

ignorar el riesgo.

ansiedad

2011-10-01T10:38:00.000-07:00

el desvelo se

desprende de la lluvia.

la ansiedad piromaníaca

y sus víctimas:

pestañas, cigarrillos,

canciones, yerba.

tu nombre enquistado

en mis papeles.

mis ojos clavados

en el teléfono.

mis ojos abiertos

de par en par.

tarde sin amor

2011-09-27T20:48:00.000-07:00

nada puede ser peor a éstas horas,

dan patadas las 13:48 hs. en la oficina

más apestosa del universo entero

y sé que aunque cite a Benedetti

no vas a venir a mancharme con papel carbónico.

andarás por ahí supongo,

libre como el viento libre que elige soplar

en otras regiones lejos, tan lejos

de éste corazón chorreando tinta.

andarás por ahí supongo,

arroz con leche sin leche,

bandera del abismo dónde caigo,

esquina sin posibilidad de encuentro,

tanguito que te canto: angurriento.

andarás por ahí supongo,

girando como gira una tortilla,

repleto de margaritas que te dicen: sí,

escondiendo la sortija,

lamentando no lamentarlo,

encogiéndote de hombros,

seguro de tu suerte.

andarás por ahí supongo,

enamorando mujeres

porque ese es tu oficio,

rompiéndoles el alma en pedacitos,

porque ni siquiera, ni siquiera,

soy exclusiva en eso.

Octubre de 2006

invitación para llover en primavera.

2011-09-21T06:47:00.000-07:00

...compartamos poderes.

Virus.

hoy sólo quiero que llueva
y llover.

redundancia de gotas
que no aburren,
quiero.

que vos toques
esa canción que me gusta
y que tus vientos
sacudan la tormenta,
que la entorpezcan.

y franelearnos
sin techo alguno que nos resguarde
de la lluvia
y otras humedades.

te invito a llover conmigo.

al fin y al cabo,
ni vos ni yo
podemos dar
respuestas lógicas.

y… ¡vamos!, seamos honestos:
los paragüas
nunca nos quedaron bien.

demostremos que
el agua también puede ser
inútil contra ciertos fuegos.

vení a llover.

pica pica

2011-09-16T18:57:00.000-07:00

sabés cómo es la cosa:

la primavera siempre me descajeta un poco,

y no soy de las que se van al mazo.

así que voy a dejar que me lleves un rato

de la nariz o de la mano,

que para el caso es exactamente lo mismo.

te imagino desnudándome y me da vértigo.

la cuestión no está más que ahí:

el amor podrá ser muchas cosas,

pero siempre comienza en un salto.

el resto ya no importa.

si estoy cayendo o flotando

es un detalle que no me preocupa,

mis pies no están en el suelo,

podés mentirme los tantos.

fin

2011-09-08T07:28:00.000-07:00

un único sonido se puede escuchar,

es el de la tormenta instaladísima,

llueven errores, llueven de a montones,

truenan certezas, desesperadas, truenan,

llamándome al pánico de la habitación vacía,

del amor bastardeado,

del amor cartón, del amor celofán.

un único cigarrillo basta para agujerear,

para volver a escribir la palabra fin.

muñoncito.

2011-09-03T08:33:00.000-07:00

yo ya no tengo un corazón,

tengo apenas un muñoncito,

sólo eso queda de lo que alguna vez hubo.

mi corazón tenía,

como casi todos los corazones,

forma de corazón.

era de tamaño normal

y tenía un color azul noche,

mediando Abril llegaba

su tiempo de cosecha,

brindaba jugos agridulces que

yo transformaba en poemas.

te lo prestaba a cada rato,

un poco de buena,

y otro poco de interesada:

vos lo abonabas y todo crecía.

creo que mi corazón también era

bastante sabroso,

o por lo menos, tentador;

porque un día te lo llevaste a la boca

y en vez de besarlo le mandaste un tarascón

dejando sólo este muñoncito quejoso

que se parece a una lágrima.

una actitud pésima la tuya,

se ve que nadie te enseñó

que es de muy mala educación

dejar comida en el plato.

he probado métodos varios...

2011-08-30T06:15:00.000-07:00

he probado métodos varios
para sacarte de las canciones,
de los rincones, de las veredas,
de las hojas, de las sombras, de los bares,
y especialmente de aquí adentro.
pero ninguno de ellos surgió efecto.

amontonando intentos fracasados
decidí armar una maleta
en la que voy a poner nada.

ya que vos no te vas,
me mandaré a mudar yo
de éste corazón.

no sé si será la agonía del invierno...

2011-08-28T18:08:00.000-07:00

no sé si será la agonía del invierno,
que ya se acerca la gran tormenta,
o que al bañarme hoy olvidé
la hache colgada de la canilla,
pero siento que en este momento
todo puede suceder,
San Telmo está en su esplendor.

pienso y por qué no,
no hay mejor marco para las historias
que esta ciudad, que este barrio.

vos estás detrás de la barra,
algo parece iluminarte,
sos más lindo cada vez que te veo.

sí,
podría ser, podríamos ser.

cabeceá y sacame a bailar
esta canción que no conozco,
bailá conmigo ,
haceme sentir que puedo hacerlo.

esperemos a la primavera bailando,
intentemos hacerle frente,
darle batalla, sobrevivirla.

test

2011-08-21T17:55:00.000-07:00

no sé quiénes me molestan más,
si los exagerados de la lluvia
que corren carreras
cubriéndose con diarios y revistas
ante la primer gota discreta;
o aquellos que la naturalizan
como si fuera cosa de todos los días
sin detenerse en ella.

temerosa, te hice el test.
qué si me gusta la lluvia,
cómo no me va a gustar,
¡es agua que cae del cielo!
dijiste abriendo los ojos, maravillado.

te besé.
qué otra cosa podía hacer
sino besarte.

estábamos en tu casacuarto
y Santa Rosa se desplegaba afuera
mientras yo terminaba
de enamorarme de vos.

(hay poemas que se terminan de escribir un año después.)

abrileando XI

2011-08-15T19:43:00.000-07:00

venís y yo no sé
qué color traerás esta vez en tu paleta,
qué muerte en tu sonrisa.

igual no importa.

soy tu personaje,
de cartón, de mentira.

podés prenderme fuego.

abrileando II

2011-08-12T22:43:00.000-07:00

las cenizas se reunieron
y el viento sopló.

anunciaron las agujas
una sola llama.

desde lejos una fecha
susurraba nuestros nombres.

una canción nos resumía,
una esquina nos imantaba.

rodearon tus brazos mi cintura,
rodó mi corazón en la avenida.

rodó la noche nuestra película.
como siempre, éxito en las taquillas.

final abrupto, clásico.

una mujer que se parece
tanto a mí, llora.

la calle que deshabitaste
se funde a negro.

más videitos de la presentación oficial de Hasta la última uva.

2011-08-12T06:05:00.000-07:00

discurso de Carina Pérez, en nombre de Otro Contar. (colectivo editorial)

http://www.youtube.com/watch?v=0lrUISuGfP8&feature=related

lecturas de Soledad Blanco, Darío Altobelli, Juan José Walsh y EvelynEzquieta

http://www.youtube.com/user/hastalaultimauva#p/a/u/1/xKT9qVMG22Y

Presentación de Hasta la última uuva

2011-08-09T07:11:00.000-07:00

acá pueden ver algo de lo que pasó el sábado en el Café Montserrat, Naya Ledesma al timón de esté poema hecho canción.

http://www.youtube.com/watch?v=Jn0qIU1QN34

hasta la última uva

2011-08-08T04:29:00.000-07:00

quizás no caiga nieve
ni se abra el cielo
ni el suelo tiemble.

quizás mi deseo sólo sea
un repeat del track anterior,
porque en verdad ya ocurrió
el abismo bajo mis pies,
ya se abrió el corazón,
ya se vistió de blanco
la ciudad.

¿te diste cuenta?
la independencia
siempre nos sorprende
con un sacudón distinto.

ya ocurrieron todas las maravillas,
porque ya ocurriste vos.

esto es tan solo
lo que germinó de aquello,
lo que trabajó tan escandalosamente
bajo los músculos
y las baldosas y los barrios,
bajo las uñas de los dedos
de los pies y la raíz de mi pelo
que tanto disfrutaste
despeinar.

esto es sólo fruto de aquello,
si lo mordés salen todas las letras
menos una.

quizás no vengas.

cómo vas a venir,
si ya viniste.

que vengas sí que sería
una verdadera y hermosa
redundancia.

3 de agosto de 2011

Presentación de "Hasta la Ultima Uva" - Transmisión en Vivo

2011-08-05T17:50:00.000-07:00

Sabado 6 de agosto a las 17:30 hs en Café Monserrat - San José 524, Capital Federal, Republica Argentina

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sonreís

2011-08-01T08:58:00.000-07:00

"tu risa es la magia de los rocanroles"

El Soldado.

pero está tu sonrisa
con su poder de abolir los paréntesis.

sonreís y los viejos buenos tiempos
vuelven como si nada,
y cuanto de Todo hay en esa expresión.

de esporádicos: nada,
dije un libro atrás
y diez años después:
vuelvo a escribirlo.

cómo puede ser,
cómo puede seguir siendo.

pero entonces sonreís otra vez
y no necesito más argumentos.

somos un invento

2011-07-29T09:41:00.001-07:00

somos un invento,
títeres de vaya a saber
qué desgraciado.

personajes de una novela
que nadie quiso publicar.

dos imbéciles defendiendo
una teoría del amor que nadie confirmó

entrega

2011-07-26T06:40:00.000-07:00

¿cuál es la diferencia entre
sentirse liviano y sentirse vacío?
¿el dolor en la boca del estómago,
en el cuero cabelludo,
los ojos duros como cartón
que se secó después de la tormenta,
los ojos arenados
que ya no pueden llorar más?

en la mesa de un bar cualungue
te entrego,
resumido en 98 páginas,
todo lo que puedo entregarte.

te encanta que sea en Almagro, decís.
me encantás vos, en Almagro, pero no digo.

yo escribo,
pero casi nunca digo.

ahí está, es tuyo,
pero a vos no te alcanza,
me pedís todo, menos eso.
me pedís nada, ni siquiera eso.
las dos afirmaciones son correctas.

sigo pensando,
como hace siglos y mundos
cuando fue el principio,
que no tengo nada que ganar.

por eso me entrego ante vos,
porque es inútil,
innecesario.

más preguntas

2011-07-26T04:06:00.001-07:00

*
nunca supe retirarme a tiempo.

nunca supe ni voy a saber tantas cosas.

¿cuántos granos de arena hay en el desierto?

¿cuántas olas al día se hacen y deshacen en el mar?

¿importa saber? ¿preguntarse?

yo no sé.

ya no sé cómo se habla en singular.

lluvia II

2011-07-25T20:03:00.000-07:00

hoy llueve como te gusta a vos,
sin escatimar en gotas,
sin medir el presupuesto.

a mí también me gusta que llueva así,
y me gustás vos hablando de
lluvias como ésta.

me gusta escucharte maravillado
ignorando que sos
la única cosa en esta tierra
que está verdaderamente
a la altura de esa belleza
tantas veces escrita inútilmente,
por mí, por otros,
sin exactitud,
ni arrimes.

pero llueve
y quiero escribir
y quiero verte,

aunque termine naufragando,
en tu lindura,
en este poema.

masoquismo.

2011-07-23T04:29:00.000-07:00

me dijeron que seguir queriéndote
es puro masoquismo.

yo lo pensé medio segundo,
me encogí de hombros
y guardé silencio.

ninguna nuez

2011-07-22T21:07:00.001-07:00

pólvora fuimos,
ahora tos.

sangre hervida ayer,
piedra hoy.

todo el tiempo ruido,
ninguna nuez.

llaga

2011-07-21T18:52:00.001-07:00

¿A cuántos hombres has tenido que olvidar?

Pedro Almodóvar.

llaga

ya no importa
quién fui antes de vos,
a quién quise,
en qué camas me acosté,
cuántos nombres
rodeados de garabatos
llenaron mis papeles.
pasaste por mí
como pasa el fuego.
hoy llevo una llaga
en el lugar donde
hubo un corazón
que ya ni yo recuerdo.

Presentación Oficial de Hasta la última uva

2011-07-21T18:26:00.001-07:00

el sábado 6 de agosto, a las 17:30 horas puntual, los espero en Café Monserrat para la presentación oficial de Hasta la última uva.

será un día que soñé por muchos años y me gustaría que todos aquellos que alguna vez se pasaron por el blog y les gustó algún verso, me acompañen.

la cita es en San José 524, reitero y pido por favor puntualidad.

luego nos iremos a mi San Telmo querido a brindar y festejar donde debe ser, en gueBARa bar.

nos estamos viendo.

Mariana.

vuelo

2011-07-19T05:22:00.001-07:00

todavía no me animo
a poner los pies en el suelo,

ciento por ciento digo.

es cierto que estoy
mejorando
de la cuestión
o eso parece.

pero necesito aterrizar.

un vuelo de tantos años
es agobiante.

reclamo

2011-07-16T11:27:00.000-07:00

son días de atender mesas de otros,
de horas robadas y lecturas inconclusas,
son días de noches apagadas
con el filo de la ansiedad al cuello,
y tormentas familiares,
y desierto en el bolsillo,
y mucho sol en el cielo,
porque ni siquiera eso,
ni una puta gota cae.

son días asesinos de versos
que se me escapan si no tengo un papel a mano,
y la memoria de mi Nokia no aguanta tantos borradores,
y la mente me traiciona
y yo, como siempre, piso el palito
y creo que me vuelvo un poco loca
sin encontrar un instante
para sentarme en el sillón
a fumar y fumarte,
a mirar el techo
a ver qué encuentro.

son días remolino,
lavarropas, samba.
serían tan distintos
si vinieras un rato.

y si pensàs que esto
es un reclamo,
estàs en lo correcto:
quiero verte, amainar en vos.

visión

2011-07-14T22:03:00.000-07:00

ya tengo avanzada la carrera de Letras.
ya tengo la soltería.
ya tengo la gata.

sólo resta esperar.

la vejez caerá por su propio peso.

vos dormís

2011-07-14T03:39:00.001-07:00

mientras los relojes se aceleran
y en las casas de las personas
se enfrían las tazas de café
que quedaron sin ser tomadas,
Buenos Aires es un espectáculo
donde todos corren por inercia,
cada mediodía la 9 de julio
se convierte en el escenario
de la maratón de los almuerzos diarios
donde en tiempo record se degluten
pebetes de jamón y queso,
y apenas si alcanzan los minutos
para un cigarro,
todo sea porque a fin de mes
el señor Mc. Donald los ponga
en la foto del cuadro.
mientras el asfalto se agita
y los perros pasean al paseador,
y los gatos, que son los más vivos,
observan todo desde las terrazas,
los chicos toman los colegios,
y en la tele, cuándo no,
alguien nos quiere tomar el pelo,
la vecina se indigna con el chino
porque no le alcanza el dinero para el aceite
y el chino no sé qué cosa dice, en chino claro,
pero en resumen nada de fiado.
mientras los trenes aplastan almas
y los bancos comercian ilusiones,
las tías viejas tejen sus bufandas
y sus opinones acerca del último
escándalo de la farándula.
mientras los tacheros se putean entre sí,
y pasa otro sesenta por tu ventana:
vos dormís,
y yo creo encontrarle la lógica
a esto de que vivas al revés del mundo,
mientras el día se sucede
y la palabra utopía se olvida en masa:
vos dormís.

y yo, que te sé dormido,
bellísimo, al margen, intacto,
no puedo evitar sentir un gran alivio,
una fortuna, un egoísmo.

corazón con joroba.

2011-07-09T19:40:00.000-07:00

no suelo mariconear con el asunto,
pero me desespera
mi anosmia cuando te tengo cerca.

esa cosa de querer sentir
todo con todo lo que se pueda,
manos, hombros, lengua,
sexo, dientes, apretones,
sabores, imagenes:
la imagen de tu risa.

guardarlo en algún lugar,
en algún músculo
que siempre es el corazón.

guardar lo más que pueda,
como si fuera un camello,
así,
porque con vos,
nunca se sabe hasta cuándo.

ojalá pudiera explicarme algún día,
encontrar las palabras,
dejar de escribirte poemas,
de verdad te digo, ojalá pudiera.

ojalá nos riéramos más,
ojalá nos negáramos menos.

hoy me miré al espejo,
el corazón con joroba tengo:
una joroba y una belleza.

esa belleza
que sólo se produce en mí,
después de vos.

colillas

2011-07-05T15:00:00.000-07:00

charlas para alquilar balcones.
aburrimiento. tedio.
pulso acelerado. punto muerto.
ansiedad. relajación.
timidez. deseo dilatado.
bocas separadas. estupidez.
fuego en el borde. fuego en el centro.
espera. planes. huidas.
historia. política. anarquía.
bar. desolación. soledad.
noche. uvas. malta. poesía.
desesperación. tristeza. euforia.
tiempo consumido. tiempos verbales.
nombres. pronombres personales.

yo, tú, él.
tú.

tu guitarra.

nosotros, vosotros, ellos.
ellos.

maldición. ellos.

éxtasis. excesos. extremos.

o simplemente nada.

tantas cosas puede decir
un cenicero lleno.

música

2011-07-03T17:25:00.000-07:00

para darle un empujón al verso
que gira en la cabeza,
para evacuarlo.

en la matutina soledad,
en la vespertina soledad,
en la soledad a cuatro piernas,
en la soledad de la sola, de la privada,
esa que se apoya en las barras
de los bares y sabe a ginebra.

en la autopista y en la estepa,
deteniéndolo todo en un semáforo,
en una ventanilla,
en las luces estrelladas
y en las luces de neón.

para viajar a otros mundos
o revolcarse en el que duele,
para sangrar dulcemente,
para resucitar,
para seguir.

volvé

2011-06-30T05:17:00.001-07:00

volvé,
que me estoy volviendo
loca de tanto
buscarte en los subtes,
en los almanaques viejos,
en las entradas de los edificios
donde no vivís
pero podrías.

Buenos Aires es un
despropósito sin tu boca,
los espejos, los balcones,
las uvas son una mentira.

los saquitos de té,
las lapiceras,
los medallones de menta
se volvieron inútiles.

salí del escondite nene,
dame una pista,
una Luciérnaga.

volvé,
que envejezco cada vez
que no te encuentro.

volvé,
que de verdad es una locura.

noviembre de 2006

destapar con vos

2011-06-27T12:53:00.000-07:00

hubo cierres de bares,
mudanzas, derrumbe
de carteles y amistades.

hubo héroes, ideologías,
amores ambulantes
y hasta nieve un julio
de cumpleaños
sobre los adoquines.

hemos asistido
a nuestras propias muertes,
con réquiems y todo.

pasaron los años
y las despedidas,
las bienvenidas, los portazos,
la tentación al pie del balcón.

paso de todo, realmente,
y algo sigue estallando,
(un fuego artificial
o un choque de autos)
cada vez que hay un abrazo
entre los dos.

pasó de todo, realmente,
y mi amor está un poco cansado.

ya no me excita que seamos accidente programado.

quisiera ahora destapar con vos,
decir chin chin, tomar del pico,
y entre sorbo y sorbo
darte un beso.

sin medir el aire, sin medir nada,
darte un beso.

y que sea así de simple
y de lindo
y de bueno.

pequeña rebelión de un miércoles cualquiera.

2011-06-23T16:13:00.000-07:00

a veces hay que
romper un plato,
o dos o una docena,
alzar la voz
hasta quebrar las copas,
poner cara de traste
decir: no quiero,
no me gusta,
no comparto.
salir por ahí
a afanar besos,
no esperar a la noche
para viajar a las estrellas,
no esperar a que venga
y salir a buscarlo,
a veces hay que
reírse del propio llanto,
pintar en una pared “volvé”
o “no vuelvas”
pero pintar una pared.
planear el robo a un banco,
encadenarse a los versos,
naufragar en saquitos de té,
putear a los balances.
a veces hay que hacerlo,
revelarse contra el televisor,
contra Cohelo, Bucay
y sus lecturas de bajas calorías,
dejar de medir las distancias,
desempolvar los mapas y la lencería,
afilar los sueños,
abrir las alas,
emprender vuelo.

edición

2011-06-21T04:01:00.000-07:00

no hay lugar
para el pasado,
le dije.
editemos los dolores,
hagamos lo que nadie hace:
guardemos silencio,
misterio, razones.
evitemos la repetida
y engorrosa cuestión
de los prontuarios:
ganemos besos,
manos, rincones.
ya habrá tiempo
para arruinarlo.

diferencias.

2011-06-18T15:43:00.001-07:00

él dice que podría
enamorarse de ella.

ella advierte,
dice “podría”

no “estoy”
dice “podría”

no “tormenta”
dice “garúa”

no “noche”
dice “tardecita”

no “infierno”
dice “purgatorio”

la diferencia
radica en el tiempo.

ella sugiere:
aun estás a salvo.

¿pero qué le vas
a explicar a un sordo
de alarmas?

lluvia

2011-06-16T13:43:00.001-07:00

llueve afuera,
desprolijo, con urgencia,
como un berrinche,
como una protesta,
así llueve.

yo creo que sería,
honestamente,
un gesto sabio de tu parte,
si te arrimaras a compartir
tremenda humedad conmigo.

dale,
hagámosle competencia,
desprolijos, con urgencia,
a la lluvia
de ahí afuera.

abrileando XII

2011-06-13T18:56:00.001-07:00

no es hora ahora
de querer quemarlo todo,
de llamar al olvido,
de escribir otro nombre,
no es día, hoy.

no me importa si
no te importa,
si no venís
si no querés,
ya no.

yo aprendí a andar así…
con vos pero sin vos

por el camino
cada vez más
empedrado,

durante las velas de la noche,
en una eternidad sin paraíso.

fin del mundo

2011-06-11T05:35:00.000-07:00

si al mundo al
fin le diera por colapsar
en unas horas,
yo desearía
cubrirme del sol en tu sombra,
que salgamos a cazar constelaciones
y a escandalizar las calles porteñas.
hacer el amor con la
urgencia de quien muere,
la Rayuela en nuestra plaza,
un chaparrón en tu ventana,
otro seis a cero de Argentina.
si al mundo al
fin le diera por colapsar
en unas horas,
yo desearía
que nos sentáramos en un bar
a liquidar la malta y las uvas,
salir corriendo sin pagar
y mearnos de la risa.

eme

2011-06-01T10:21:00.000-07:00

este viene leído por la genial Naya Ledesma. el audio que dejo a continuación fue un precioso e inolvidable regalo de cumpleaños:

http://www.goear.com/listen/7954493/eme-naya-ledesma

soy San Telmo pasado por agua
y por siglos,
verso histérico en la punta de la lengua
y la lengua siempre dispuesta
a saltar al amor,
aunque haya vacío.

soy quien leyó el pronóstico equivocado,
y está parada en la esquina que no es,
servilleta de bar mojada con campari.
soy la ansiedad hecha carne
y la carne chamuscada
de ansiedades.

yo soy el boleto de colectivo
en mitad del libro,
quien riega los papeles
con una Bic trazo grueso negra
con la inútil esperanza
de que vaya a florecer
algo parecido a un poema.

soy quien no asistió al curso
de tejido,
soy tango y rock and roll,
la que tiene el cuero y el cuore
en llamas, soy.
mariana con eme,
aunque me muera de ganas
de ser ge o i,
yo soy eme.

de pronto, se me ocurre preguntar...

2011-05-28T16:20:00.000-07:00

de pronto
se me ocurre preguntar,

¿qué pasaría si yo me colara en tu libreta
y me sacara la remera para tu pincel,
y vos te instalaras en mis noches
dibujándome versos sin cacofonía?

se me ocurre, de pronto,
preguntar cómo sería,

si decidiéramos ahora
darnos citas en los subtes
y en los baños de los bares
y bailáramos rocanroles
en las calles adoquinadas
con las manos y las bocas
y los tragos de este invierno
enroscándonos en
una única bufanda.

digo nomás,
mirá si no hubiera baldazo de silencio
para ese fuego que encendimos,
mirá si por una vez no fuera,
fugaz la estrella.

qué pasaría
si decidiéramos abolir lo predecible
y sorprendernos.

si por una vez no hiciéramos
con el amor, fondo blanco.

Ilustración: Enrique Vargas.

2011-05-27T04:57:00.000-07:00

mis dientes
en los labios,
así como
a vos tanto.

mi ombligo
lleno
de soles
y sales
cuando.

mi lengua encendida,
mi pelo con su vocación
de malabarista.

todos mis funerales
y mis nacimientos.

mis mareas,
mis mareos.
todo, todo.

mi corazón,
(regenerado,
degenerado)
en tus manos.

Bolero

2011-05-26T06:24:00.000-07:00

Daniel Sartori sacó un poema viejo de la caja azul de los recuerdos y lo hizo canción, un bolero precioso que estrenará esta noche en el CCC.
Corrientes 1543, a las 22 hs.
¡venite!

y si en el minuto pico
de mi hora pico de extrañarte
te llamo...
... no te asustes y perdona mi descuido.
a veces me olvido de tu no definitivo
y tengo tanta fe
que creo poder reconquistarte.
tranquilo,
sé ciertamente que mi nombre
está en tu olvido,
pero oír tu voz es un poco de agua
un respiro,
para éste pez muriendo en tierra,
ya lejos de tu río.

Buenos Aires

2011-05-22T08:08:00.000-07:00

Más allá de tu adicción
a patearme el corazón
yo empiezo a amarte
cuando empieza enero.

PALA.

Buenos Aires.

hay una memoria de la ciudad sin dudas,
del espacio, de los rincones,
de las casas, de una calle
y de una numeración exacta.

por eso Buenos Aires se me hace tajo,
tan llena está de todos
que es ya un hombre nuevo,
irresistible, impredecible, hijo de puta.

que me dice que sí pero no,
que me busca y me aleja,
que es hermoso y sabe que es hermoso
y no hay cosa peor.

Buenos Aires es un macho
que se hace el macho,
que me ignora y después llora o llueve
marcando territorio.

sabe cómo,
y cuándo,
y dónde,
pedir perdón.

conoce cierta inclinación que tengo
hacia el masoquismo,
por eso sigue y sigue,
sabe que me puede.

sabe que por más que amenace y reniegue
no me puedo ir muy lejos,
en las entrañas llevo su demencia,
sus penas, su sexo, su bandoneón.

no hay.

2011-05-15T06:14:00.001-07:00

ella se para frente al espejo,
mira fijo, pregunta, busca,
rebusca, retruca, se enfada.

se
lava
la
cara.

mira fijo, intenta, insiste,
golpea, resiste, maldice,
araña, bucea, se esfuerza.

pero
no.

ella se da cuenta
de que ya no hay ella.

denuncia

2011-05-10T18:23:00.001-07:00

te pronuncian
mis labios, mi sexo,
el único pie que tengo
en el suelo.

te pronuncian
mis colillas,
mis costillas,
mis costados.

todas mis musas
te pronuncian.
te denuncian.

sí

2011-05-07T10:29:00.000-07:00

mil veces sí.
a carcajadas,
con congoja,
temblando de miedo:
sí.
desde las entrañas,
con todas mis voces,
en todos los tonos,
hasta la afonía
y en la afonía
también sí.

abrileando XIV

2011-04-22T21:23:00.000-07:00

en este momento te quiero,
en aquel te olvido,
ayer me voy de viaje,
el lunes te detesto,
cada sábado me humillo,
el domingo no voy a misa,
el martes te escribo,
hace dos minutos te lloro,
dentro de cinco siglos te olvido,
el jueves te ato a la cama,
en septiembre me suicido,
en Abril te extraño. todo el mes.

¡pre presentación de hasta la última uva!

2011-04-19T08:57:00.000-07:00

y vos qué sé yo.

2011-04-13T07:21:00.001-07:00

y vos qué sé yo.
mientras yo mastico estas ganas de besarte,
mientras beso a mis ganas de abrazarte,
mientras rezo por tu muerte o tu presencia.

y vos qué sé yo.
mientras yo purgatorio,
mientras yo ruleta rusa,
y vos qué sé yo.

un beso tuyo

2011-04-11T17:17:00.000-07:00

un beso tuyo. uno solo.
vení. sacáme del mundo.
aunque sea una noche.
cuanto te dije que quería
que no me resucitarás más,
te mentí.
vení. resucitáme.
aunque sea solo un segundo.
después la muerte valdrá la pena.

sin fe de erratas.

2011-04-03T11:48:00.001-07:00

el invierno se instalaba
en mis costados la tarde
en que no recordé
qué hilos nos unían,
por qué fue que compartimos
las manos, los pies, las sábanas,
las calles, la sangre, esa ventana,
los domingos, las estaciones, los mates,
las rutas, los vicios, los virus.
olvidé el detalle de tu beso,
releí nuestro epitafio
hasta el cansancio
buscando inútilmente una fe de erratas.
te desconocí en mi corazón
y mordí tu nombre para finalizar
esa cuestión de la esperanza,
mordí tu nombre y me mordí la lengua,
condenándome a un sabor agrio
absurdo, repetido.
guardé tu foto en un cajón
y sólo entonces lloré
la última lágrima de aquel amor
que se confundió en mi taza de té.

lavado de manos.

2011-03-22T09:05:00.000-07:00

yo lo entendí perfectamente,
pero parece que las musas no.

y en estos casos ya se sabe
quién dirige la batuta,

no es mi culpa si ellas
andan tan enfermas por vos.

y se viene la segunda!

2011-03-20T12:08:00.000-07:00

la pasamos tan lindo el otro día en el CCC, que decidimos repetir la cuestión.

Alejo García es el capitán en este barco lleno de bellas canciones, More Fernandez y Naya Ledesma son invitadas de lujo, y yo... bueno, yo voy de polizón con algo de poesía.

los esperamos el Viernes 25 de Marzo a las 20:00 hs en el Centro Cultural Neijing, Casa de Vuelo.

la dire es Arturo Jauretche n°37, y la entrada sale $10 manguitos.

abrazos al por mayor.

m.

Arturo.

2011-03-18T04:34:00.000-07:00

Arturo no es rubio, tiene el pelo color amarillo que es muy distinto. tiene los ojos verdes gato y le falta media cola, lo cual le dificulta un poco el tema del equilibrio, por eso cuando lo llamo y anda por los tejados, demora unos minutos en venir, ya que mide muchísimo cada salto que da. a mí me encanta observarlo en ese acto de medir cautelosamente todo, trato de aprender de él, pero es sabido que los gatos son superiores al ser humano, la cosa es que Arturo anda siempre medio tambaleando, sin embargo, se defiende bastante bien cuando pelea con los otros gatos del barrio, los motivos de la pelea son siempre los mismos: una chica.

dicen que las mascotas se parecen a su dueño, no me gusta mucho usar la palabra “mascota”, ni “dueño” para hablar de estas cosas, sobre todo en este caso, en el que que por intervalos, no se sabe quién es quién. igual voy a detallar algunas similitudes y diferencias entre Arturo y yo.

sé que el equilibrio no está considerado como uno de los famosos cinco sentidos, (aunque debería ser así) pero si lo fuera, a Arturo le faltaría uno de ellos, como a mí, que soy anósmica de nacimiento, qué le vamos a hacer, es la escandalosa herencia que me ha dejado mi padre en vida.

dicen que cuando te falta un sentido, hay otro que tenés más desarrollado, Arturo es sumamente sabio a la hora de elegir cómo dar el siguiente paso, en cambio yo, actúo por impulsos. (a veces, como dije, no se sabe quién es el gato) llevo la vida entera tratando de encontrar cuál es el sentido mío que haga balanza ante mi deficiencia, y muy probablemente muera sin descubrirlo.

la chica de Arturo es mayor que él y es bastante rea, siempre anda despeinada y con cara de rocanrol, a mí me cae bien por momentos, pero creo que un poco se abusa de la generosidad de Arturo, viene a visitarlo siempre a la hora de la comida o de la leche, lo cual me hace sospechar que está a su lado por interés, pero qué le voy a decir yo a Arturo, en temas de pareja no hay que meterse, uno siempre sale perdiendo. a demás es terco como yo, cuando se le pone algo o alguien en la cabeza, no para hasta estampillarse.

Arturo sufre a veces, yo me doy cuenta, cuando lo noto de capa caída y dormilón es a causa de ella, que suele pasar días y noches enteras sin dar señales de vida. entonces yo le hago un lugar en la cama, él viene, siempre despacio pero viene, y se queda quietito conmigo, eso sí, ni bien siente el primer ruido en el patio, salta como leche hervida y ahí sí, va corriendo a buscarla olvidándose del daño y las posibles caídas en la maratón hacia el techito del galpón... es increíble que en esto seamos tan parecidos, mis promesas de olvido duran lo mismo que las de Arturo, hasta que llegue una señal de madrugada, entonces el enojo es cosa de otro siglo y nada importa más que salir de la cama e ir en busca del amor, o algo parecido.

Arturo tiene, como todo el mundo, algunas manías, le gusta beber agua del florero, sobre todo si está sucia, aunque tenga su tachito lleno de agua fresca, el tipo va y toma del florero. come pasto y cada vez que uno se agacha a acariciarlo se pone panza arriba como si fuera un perro, eso es porque está muy mimetizado con Fidel, el can de la familia, a quien Arturo le roba comida abusándose del gigante, que lo mira sin emitir ni un gruñido, es que Fidel es puro corazón.

si está muy nervioso viene y te muerde los dedos de los pies, yo creo que eso es porque no puede prender cigarrillos, aunque a Arturo no le gusta mucho el tabaco, en cambio sí la marihuana, cuando uno le acerca el humo de un pucho pone cara de asco y mira para otro lado, pero si uno le tira el humo de la buena hierba cierra los ojitos y juraría que hasta se sonríe. yo no puedo crucificar al gato por estas manías, también tengo las mías, como poner la alarma del despertador siempre en un número impar, o revisar los botiquines de los baños ajenos en busca de aspirinetas para robarlas y comerlas. lo que me apena es que ya casi nadie tenga aspirinetas en su casa, el día que encuentre una tableta en el baño de un hombre, juro que me caso.

con Arturo tenemos conversaciones muy profundas. nadie lo creería, sinceramente, yo le hablo y él me responde, tenemos nuestros códigos, si maulla o llora o gruñe, yo ya sé qué quiere decirme, claro que, como todo buen consejero, no siempre me dice lo que quiero escuchar.

lo que más me gusta de él es que está siempre a mi lado, eso de que los gatos son un bicho infiel son puras habladurías, tendrían que verlo cómo viene a recibirme moviendo su media cola cuando llego a casa o como se me pone a ronronear al lado cuando estoy triste.

a veces, como ahora, se pone un poco caprichoso y perturba mi trabajo, yo creo que intuye que estoy escribiendo acerca de él y eso no le gusta nada, es bastante reservado. no para de saltar sobre el papel y me tironea la lapicera.

así que otro día que él no esté les cuento más… nos vamos a dormir, Arturo y yo, mientras escuchamos a Dolina.

otro intento fallido.

2011-03-17T05:00:00.001-07:00

hace una semana entera
que le doy vueltas a un poema
que no es éste,
buscando un verso que te
arañe el corazón,
canta Joaquín,
yo vuelvo a calentar el mate
y pienso que sí,
que es ese, nada más
y nada menos,
el leit motive de mi intento,
algo que te arañe
y algo más también.
algo elegante
e hiriente,
algo que te diga:
despertate, que acá estoy.
algo entre incendiario
y heroíco,
algo disparo o disparador,
una palabra que funcione
de la misma manera
en que funcionó tu mirada,
por que se ve que mis ojos verdes
son otro invento argentino,
de esos que ladran y punto final.
a veces agota un poco
el amor a los que sentimos
así, de manera compulsiva.
la fiebre casi siempre lleva
al delirio, no hay mucha ciencia.
podría citar a Jaime,
esperar curarme de vos,
pero no y no y no.
recurro en la estupidez
de no achicarme,
es ese uno de mis muchos defectos,
soy terca, inmediata, visceral.
quisiera la próxima vez que te vea
no terminar pateando tachos,
quisiera decirte que,
quisiera decirte que…

pucha, este poema tampoco es
el que esperaba,
mejor voy a arreglar la Canarias,
eso sí me sale:
cebar mate y gustar de vos.

historia de amor a las siete de la tarde en plaza Congreso.

2011-03-16T06:11:00.000-07:00

eras dulce como el sol de otoño, es una metáfora trillada, lo sé, pero no existe otra que calce mejor para definirte de un tirón.
nos contentábamos con el precio del cine, hablábamos de la virginidad del maní, nos poníamos un abrigo, mirábamos la fuente.
recuerdo eras como el trébol de cuatro hojas, la poesía brotaba de todos los árboles y a mí no me alcanzaban las manos para atrapar las musas al vuelo, pero por suerte estaban las tuyas, tus manos digo, que veloces y oportunas estampaban un verso sobre mi pierna, entonces yo me lo metía cuidadosamente en el bolsillo y me iba a casa contenta porque sabía que esa sería una buena noche para escribir.
era tan lindo compartir con vos las tardes y ese abrazo del final que siempre daba menos de lo que prometía y viceversa.
yo no sé mirá, cuándo fue que se cayó el primer naipe de nuestra torre, no recuerdo si fue un viento o si bailando torpes habremos matado, sin querer, a un grillo y ya se sabe, esas maldiciones son gravísimas.
sé que no me alcanzan las hojas para lamentarme, te extraño con nombre, apellido y banco de plaza. y encima, llueve tanto.

ilustración: Francisco Alemán.
www.elmalditonombre.com.ar

pasa que pasa cuando pasa el paseador.

2011-03-15T05:53:00.000-07:00

Te cambio tu corazón por el mío,
para mirarlo y mirarlo.

Andrés Calamaro.

pasa todo esto que me pasa
cuando pasás paseando.
claro que para vos debe
ser cosa sencilla
ir por ahí,
todo señorito, tan campante por las calles,
como si no se te desprendieran
rayitos de sol por la sonrisa,
como si no fueras dejando
semillas donde yo florezco
sólo porque vos pasás.
claro que para vos debe
ser algo orgánico,
ir por ahí,
desplegando ese amanecer
de “había una vez…”
pero el reino no es muy lejano
o yo ando suertuda
o estoy en mi año chino,
entonces te veo
y además que me retuerzo,
y además que te corono,
y además que te festejo,
me da miedo de arrimarme,
por temor a mancharte
o romperte.
me limito a mirarte,
así sin ediciones,
(a vos no te hacen falta.)
sólo por ahora,
me quedo, sorprendida,

en la esquina de enfrente,
intento resolverte en un poema,
laburo difícil si los hay,
es que vos, nene,
sos de esas luces
que no suceden.

proyección.

2011-03-13T20:47:00.000-07:00

tengo que aprovechar,
las musas andan sueltas.
shh, no hagas ruido,
no vaya a ser que se aviven,
bueno,
tampoco ese silencio de iglesia,
¡no son tan tontas!
¿ves? las espantaste.
fue tu culpa. sí.
ahora ya está,
vení, besame.

hugo

2011-03-13T20:16:00.000-07:00

él es eso:
un fenómeno metereológico
inédito,
algo que encierra
la tormenta y la sequía.
las mareas mareadas
y los huracanes,
los terremotos, los tsunamis,
el arco iris
y las lluvias de asteroides.
todo eso junto.
algo que lleva hache
y es sabido que hace ruido
pero claro,
no puede pronunciarse.

* el saludo viene con grietas: un día atrasado y con poema antiguo, raro en mí dirás, y sí, pero menos mal... en fin, es mi pequeño homenaje en tu día, ¡feliz cumple querido! estés donde estés y donde vayas a estar, que nunca te falte amor, salud y poesía!

invitación abierta Jueves 10 de Marzo de 2011.

2011-03-08T15:05:00.000-08:00

Este jueves Alejo García se presenta en Buenos Aires.

Quedan todos invitados a bailar un poco de cumbia colombiana, a escuchar un rato de buena música, a enamorarse de las canciones de Alejo.

Habrá muchos invitados; la dulzura de Daniel Sartori y de Pablo Grinjot estarán presentes esa noche, y también estaré yo... para fortuna de ustedes no voy a cantar, pero sí haré algo de poesía en alguna que otra canción.

Dejo los datos del evento y espero que se arrimen.

C.C.C. Centro Cultural de la Cooperación, Corrientes 1543
Concierto del cancionista Alejo García
Gira Sur Continente 2011 "Mestizo de Amores"
InvitadosDaniel Sartori (Cantautor)
Mariana Kruk (Poetisa)
Pablo Grinjot (Cantautor)
Jueves 10 de marzo / 22 Horas
Entrada: 30 pesos

gueBARa

2011-02-27T15:10:00.000-08:00

hablo de un lugar
donde los solos se reúnen
sin haberse dado cita,
no saben sus direcciones
ni números telefónicos
pero saben que allí estarán,
otra vez, cada viernes.
se ven y se abrazan,
se alivian y se sonríen,
chocan sus vasos amargos
e inventan conversaciones
para no hablar de lo que jode
en el centro del pecho,
de lo que duele.

hablo de un sucucho sólo perceptible
para fantasmas malheridos
que han probado la desolación
en todos los idiomas,
que se asumen culpables
sin tener muy en claro de qué se los acusa,
que tienen más supersticiones que fe.
allí van otra vez cada vez,
se reinventan a sí mismos mil veces
para ver si en una de esas
les sale algo mejor de lo que son,
pero en el fondo saben
que “esperanza” es un vocablo
que no se les permite pronunciar.
(¡y menos mal!)

hablo de ese rincón en San Telmo,
entre el tango de Plaza Dorrego
y el rock argento de la esquina.
como si fuera espectadora hablo,
como si pudiera olvidar
que soy, también, protagonista,
que ese lugar es más casa que mi casa
y esa gente
más familia que mi familia.

Homenaje a Mario Benedetti por Daniel Sartori y Mariana Kruk.

2011-02-16T15:09:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=cRK78BzDcfM

te fuiste nomás,
una tarde de domingo
en un otoño apocalíptico.

dejaste sembrado el camino
con versos que florecerán para siempre,
¡pero ay! también, viejo tramposo,
tantas hojas en blanco tiritando.

¿quién va a abrigar ahora a la alegría?
¿quién va a defenderla de tantas heladas?

se avecinan espacios vacíos sin vos, Mario.
amasaré para siempre el sueño de un abrazo.

hoy quiero creer que sí hay un cielo,
y que en él, Luz, te tiende la mano.

17 de Mayo de 2009.

trabalenguas.

2011-02-16T12:52:00.000-08:00

donde hubo fuego
hugo pasó.
donde hugo fue
hubo fuego.
fuego y hugo hubo.
fuego hubo dije.
hubo hugo,
ayer,
en mi corazón.

fino, filoso.

2011-02-11T06:30:00.000-08:00

llueve sobre el asfalto,
fino, filoso.
vuelve mi sombra a casa,
hace rato que no importa
qué día de la semana es.
la ciudad sangra bajo el auricular
y yo sigo sin soltar
la esperanza de que vuelva
tu mano a mi cintura,
mi beso a tu lengua.
renguea mi corazón tu nombre,
cada vez más mojado,
doliendo sobre el asfalto,
fino, filoso.

Garabato y Cabo Polonio.

2011-02-10T13:14:00.000-08:00

ayer llegaron a mis manos dos libros, dos pedazos un mismo corazón. volví a casa por la noche, ansiosa por disfrutar de mis tesoros, puse una música acorde a la situación, como estoy segura que al autor le hubiera gustado, de estar acá, hubieramos descorchado un vino tinto y prendido unas velas (esa obsesión tan hermosa que él tiene por la parafina)... pero Daniel, el autor de Garabato y Cabo Polonio, se encuentra a muchos kilómetros de casa, aunque cada día estoy más convencida de que la distancia es algo relativo.
la cosa es que abrí unas panelas que me trajeron de su tierra, como para sentirlo más cerca todavía y me dispuse a comer y a leerlo.
leí compulsivamente cada uno de esos poemas, muchos de ellos ya los había leído, otros tantísimos no. cada palabra, cada trazo de esos dibujos, cada instantánea están puestas tan delicadamente en su lugar. Garabato y Cabo Polonio no podrían ser más perfectos de lo que son.

"de oficio: arder" aparte de venir a cuento de una obsesión que tengo con una frase de Efraín Bartolomé, es también el nombre del libro que algún día, Daniel García Lozano y yo, terminaremos de escribir.

hoy dejo un poema de esos, que parimos a cuatro manos, salvando, literalmente, todas las distancias.

sed de putas.

ni caricia errante
ni llanto insomne
ni desconsuelo

es la poesia
sed de putas

resentidos violines asesinos.

Daniel García Lozano / Mariana Kruk

poco y nada.

2011-02-07T06:44:00.000-08:00

Sólo el amor pasajero es eterno - murmuraba a sus amadas entre los yuyos-. El amor que se va, pero no muere. La ausencia hace que los romances duren siempre.

Alejandro Dolina

*

duramos lo que duran
seis cuerdas en una canción,
tres botellas de vino,
dos chocolates,
el entretiempo de un partido de fútbol,
un abrazo de ascensor,
una confesión cruda,
unas cuantas tortillas de papa,
una siesta a persiana baja.
duramos lo que duran
dos personas para quererse
y desquererse
y prometerse
y defraudarse
y morderse
y perdonarse
y despedirse
y olvidarse
y recordarse alguna noche
como la de hoy.
eso duramos,
los mates suficientes
para que el agua se enfríe.

16 de Junio del 2006. Argentina 6 - Serbia y Montenegro 0

y alguna prosa por ahí...

2011-01-30T16:58:00.000-08:00

arrancaba septiembre y la noche se prestaba para manga corta, vos tenías esa camisa verde que te queda tan bien cuando no la tenés puesta. habíamos estado en tu cuarto, jugando nuestro juego, escribiéndonos, estábamos entrados en copas pero igual coordinábamos las bocas (eso siempre nos salió tan bien). escuchamos una música rara para lo que eran nuestros encuentros, nos habíamos reído mucho de eso. después, como yo tenía hambre, recalentaste unos fideos en la olla más sucia que jamás haya visto, tomábamos agua en tazas de té, por un momento me sentí como en Paris, como en Rayuela, y vos eras Oliveira.
hablábamos de la muerte, de nuestro final, yo no (te) tenía miedo, al rato éramos dos adolescentes ríendo nuevamente por la música, después nos poníamos serios y sosteníamos nuestras miradas fingiendo un gesto adulto, pero nos volvíamos a tentar, y la música y las carcajadas confundidas con los besos y unas ganas de llorar que: mejor me voy a mi casa. y vos: bueno.

ilustración: Francisco Alemán.

http://www.elmalditonombre.com.ar/

charla de balcón.

2011-01-30T08:02:00.001-08:00

no es tu culpa
ni la mía.

te lo dije la noche
en que te conocí:

dios es un incompetente.

verte

2011-01-18T05:52:00.000-08:00

se me cruzan tantas
cosas por la cabeza.

verte otra vez,
otra vez ver.

tantas cosas
se me cruzan,
que cuando
al fin
te cruces,
me voy
a caer.

un poco
para no perder
la costumbre,
y otro poco,
porque mis
procesiones,
siempre van
por fuera.

cortitos y al pie

2011-01-13T07:03:00.000-08:00

situación

los dedos golpeando
la ansiedad en el vaso de whisky,
soledad tanguera sobre la mesa,
trompetas de fondo,
el deseo cifrado en la mirada azul.

libertad

un telegrama
y un pasaje de ida.

¡oíd el ruido!
al fin rompí las cadenas.

gallito ciego

fuera de vos no soy más que
un montón de huesos
jugando al gallito ciego,
condenada a palpar rostros
en donde nunca te encuentro.

otra apuesta

2011-01-12T19:49:00.000-08:00

una vez más
me rehúso a calcular la distancia,
a quedarme en el borde,
a no correr el riesgo.
me niego rotundamente
a evitar el incendio,
a morderme la lengua,
a callar los verbos.
una vez más voy,
y me juego el corazón,
no me importa si tengo
que morir en el intento.

explicación tardía del uso abusivo de la vincha.

2011-01-10T04:55:00.000-08:00

me levanto con ganas
de no estar acá.
de viajar por el mundo,
de perderme entre marroquíes
de ver caer el sol tras las pirámides de Egipto
o simular ser una parisina
tomando la merienda
en la Torre Eiffel,
y comprar perfumes
aunque tenga anosmia
y comprar perfumes sea un acto ridículo,
la anosmia no se nota a simple vista,
puedo disimularla como hago siempre
que no tengo ganas de explicar
cómo viene la mano
y alguien dice qué rico aroma
y yo asumo con la cabeza
como si en verdad pudiera
compartir el comentario.
podría irme a Francia,
-tengo una boina de París- pienso,
me la trajo Damián aquel año
en que nos gustaba vernos seguido,
y me queda bastante bien dicen,
pero no sé hablar francés
lo cual es un verdadero problema.
me levanto con ganas
de no estar acá.
mis bostezos piden un
cambio urgente,
una noche que no sea predecible,
un cambio de vestuario,
un cambio de escenario,
un cambio de piel,
un cambio.
me miro al espejo
y pienso que el flequillo
me quedaría muy bien,
busco la tijera,
y sin pensarlo ni un poco
de un tirón podo todo aquello.
veo caer el pelo en la pileta
del baño,
veo caer el pelo,
irreversiblemente
veo caer el pelo,
qué hice, pienso en voz alta,
qué hice, qué hice, qué hice.
y aunque lo peine y lo estire y llore
el flequillo no cubre
ni dos centímetros de mi frente.
ahora es real,
ahora sí es real,
nada más cierto,
no quiero estar acá.
la próxima vez
que me despierte aburrida,
por favor,
que alguien me recuerde
que debo anotarme
en un curso de francés.

hay sol allá afuera.

2011-01-04T02:52:00.000-08:00

hay sol allá afuera,
comentan los árboles,
las ventanas y la televisión.

hay sol allá afuera,
probá, quien te dice,
sea una buena estrategia.

hay sol allá afuera,
gritan los dolores que quieren secarse,
que creen todavía que pueden secarse.

hay sol allá afuera,
te susurra al oído la noche,
tendiéndote otra trampa.